Trilha
Para a Paz. A história de um nativo americano
por
Spencer Cody
Sentei-me
em silêncio de pedra olhando para o homem branco sentado a poucos metros de
mim. Meu coração estava frio em relação a ele, e presumi que ele sentia o mesmo
por mim. "É assim que sempre foi e sempre será", pensei comigo mesmo,
"o índio e o homem branco como inimigos, olhando-se com raiva e
desconfiança."
Este homem chamado Sonny Jaynes me levou para sua casa
para me ajudar a superar meu vício em álcool - o assassino implacável dos
nativos americanos. Ele e sua esposa Margie eram cristãos que abriram sua
casa para todos os tipos de homens que precisavam de ajuda; eles chamavam esse
ministério de "Portões da Vida". Agora eu me encontrava cercado
pela mesma coisa que passei a odiar - homens brancos. Eu poderia ter ido
embora, mas era um homem desesperado.
Três semanas após minha chegada, as coisas pareciam estar
bem. Mas eu era cauteloso com essas pessoas e mantive distância delas. Passei a
acreditar que o homem branco não era confiável, nunca.
Então, um dia, enquanto construía cercas, um dos homens
revelou abertamente seu desprezo por mim com comentários raciais. Fúria fria
brotou dentro do meu coração, e antes que eu percebesse, eu estava batendo nele
impiedosamente com meus punhos. Ele caiu no chão atordoado pela surra cruel,
mas seus gemidos de dor só serviram para me enfurecer ainda mais, e comecei a
chutá-lo metodicamente na cabeça. Seu rosto estava coberto de sangue que
escorria de sua boca e nariz. Eu sabia que o ódio fervendo agora queimando em
meu coração estava além do meu controle, e pretendia espancar esse homem
branco até a morte, até que fui parado por uma presença avassaladora - uma
interferência inexplicável - que me paralisou completamente por um momento.
Atordoado, decidi deixá-lo ir. Mas enquanto ele corria, ele se virou e gritou
outro insulto, então corri atrás dele.
Antes que eu pudesse pegá-lo, ele alcançou nosso capataz
e se trancou no caminhão. O capataz era um homem branco que eu respeitava; ele
me agarrou, e com palavras sábias me acalmou o suficiente para também me
colocar no caminhão. O capataz dirigiu e eu me sentei na janela oposta com o
braço apoiado no parapeito - esse homem branco estava sentado entre nós.
Ninguém disse uma palavra quando voltamos para a casa de Sonny e Margie.
Enquanto dirigíamos, comecei a pensar no que estava por
vir. Memórias surgiram em minha mente do meu último chefe de construção que me
chamou de todos os nomes, menos o meu. Nunca fui homenageado pelo trabalho das
minhas mãos... apenas julgado e menosprezado pela cor da minha pele. No
entanto, fui forçado a permanecer em um emprego onde era maltratado e mal pago
para alimentar minha família, porque ninguém mais naquela cidade contrataria
índios. Eu sabia que tinha sido empurrado além da minha capacidade de resistência
por essas pessoas presunçosas e arrogantes.
Uma vez em "Gates", saímos da caminhonete e nos
dirigimos para a casa. Para minha surpresa, esse homem branco correu na frente
de Sonny e começou a me acusar de atacá-lo sem motivo. Sonny chamou-o de lado
por um momento - então, surpreso e incrédulo, pediu-me para acompanhá-lo ao seu
escritório. Eu não sabia por quê; tudo o que eu sabia era que era a palavra de
um índio contra a de um homem branco. No fundo eu tinha certeza de que ele já
havia chegado à sua conclusão e pretendia me afastar por muito tempo. Só me
lembro de pensar: "Se ele me provocar, vou machucá-lo também".
Sonny não disse nada a princípio. Ele apenas ficou
sentado lá olhando espantado com a quantidade de raiva que havia derramado de
mim. Ele continuou balançando a cabeça, repetindo várias vezes: "Eu
simplesmente não consigo entender por que você reagiu dessa maneira!"
Então ele parou de repente por um momento, e um olhar de revelação lentamente
se espalhou por seu rosto.
Quase impulsivamente, ele disse: "Spencer, você tem
ódio e amargura em seu coração contra os brancos - todos os brancos!"
Olhei para ele e disse friamente: "Sim, você está
certo. E acho que também não gosto muito de você."
Eu queria que ele reagisse às minhas palavras, mas ele
não o fez. Eu esperava que Sonny tentasse me intimidar como outros homens
brancos sempre faziam. Em vez disso, ele me confrontou com a amargura do meu
próprio coração. "Por que?" ele implorou. "Por que você está tão
bravo?" Senti-me estranhamente desconfortável e abaixei a cabeça enquanto
tentava encontrar as palavras que pudessem explicar o que estava trancado lá
dentro.
Minha mente voltou aos meus dias de infância em
Oklahoma...
Meu pai e minha mãe iam à igreja na missão indiana no fim
da rua. Na maioria das vezes, apenas um punhado de pessoas comparecia. Os
missionários vinham à nossa igreja, sempre muito enérgicos e animados no
início. Mas logo eles ficariam frustrados e iriam embora.
Nossa cultura não é como a cultura branca. Os indígenas
são muito lentos e relaxados. Nunca temos pressa para realizar as coisas. Mas
os missionários não conseguiam lidar com a nossa maneira de fazer as coisas.
Eles ficaram desiludidos porque as pessoas não apareciam para os cultos de
domingo na hora marcada. Os indígenas acreditam que a igreja deve começar
quando todas as pessoas se reúnem com um só coração - e isso geralmente não é
às dez da manhã.
Tínhamos dezessete missionários diferentes durante o
período em que estive lá, e alguns deles partiram no meio da noite! Quando um
novo missionário se mudava, os vizinhos perguntavam: "Quanto tempo você
vai ficar?" - sabendo que provavelmente não durariam muito.
Eles vinham e pregavam um pouco sobre o pecado e o
julgamento, mas não me lembro de ter ouvido um sermão sobre o amor de Jesus.
Não vi nada no cristianismo deles, mas felizmente vi Cristo em meu pai e em
minha mãe. Meu pai tinha um velho violão Gibson e se sentava na varanda da
frente e cantava: "Sou fraco, mas Tu és forte, Jesus, livra-me de todo
mal. Ficarei satisfeito enquanto andar... perto de Ti. " Eu me sentava
só para ficar perto dele. Eu tinha medo de dizer uma palavra quando ele cantava
porque a presença de Deus estava ao seu redor. No entanto, eu
ocasionalmente via esse homem humilde ser menosprezado por causa da cor de sua
pele.
Um
incidente em particular partiu meu coração quando eu tinha doze anos. Meu pai e
eu estávamos parados em uma loja de ferragens pelo que parecia uma eternidade.
Estávamos esperando sozinhos no balcão, mas o balconista continuou a nos
ignorar. Esperamos e esperamos, mas quando a porta se abriu e alguns homens
brancos entraram, o balconista voltou à vida. Ele os cumprimentou com um
sorriso caloroso e em poucos minutos cuidou de todas as suas necessidades.
Quando a loja estava novamente vazia, ele se virou para meu pai e seu sorriso
desapareceu.
"Bem, o que você quer?" ele exigiu
impacientemente.
Nunca vou esquecer como me senti quando um menino de 12
anos viu meu pai humilhado diante de mim. Mas as lembranças dolorosas não
pararam por aí.
Meus pensamentos voltaram para uma cena que aconteceu
quando eu tinha cinco anos. Minhas duas irmãs, meu irmãozinho e eu convencemos
nossos pais a nos deixar ir com eles à cidade um dia. Nossa família morava no
interior, então era muito importante podermos brincar no parque enquanto eles
faziam compras. Mas quando eles nos deixaram no parque e foram embora, de
repente fomos cercados por um grupo de crianças brancas mais velhas que
começaram a nos insultar, chamando-nos de "índios sujos".
Observei um menino mais velho sacudir minha irmã Tommie,
de oito anos, pelas tranças. Gritei de frustração e me senti impotente para
ajudá-la. Eu vi meu irmão de três anos, Michael, ser empurrado para o chão
enquanto minha irmã de nove anos, Pearl, implorava para que parassem - mas, em
vez disso, eles deram um tapa na cara dela. Eles nos obrigaram a deixar o
parque e tivemos que vagar pela cidade para encontrar nossos pais. Enquanto
caminhávamos entre tantos estranhos hostis, chorei baixinho para mim mesmo e me
perguntei por que ser um índio nos tornava tão diferentes. Uma vez em casa em
segurança, fomos ao nosso pai para uma explicação. Mas quando ele tentou
explicar as diferenças em nossas culturas, vi que nem ele entendia totalmente a
necessidade de tal comportamento entre as pessoas.
À medida que envelheci, fiquei amargurado com os
maus-tratos de minha família e comecei a sentir ódio dos homens brancos.
Comecei a me meter em brigas e beber.
Aos dezessete anos, eu bebia muito. Parecia não haver fim
para a raiva dentro de mim. Cheguei em casa tarde da noite depois de uma briga
com alguns vaqueiros que colocou minha vida em sério perigo. Ao entrar em casa,
ouvi o som de choro vindo do quarto de meu pai. Fui até a porta e olhei para
dentro. Ele estava sentado na beira da cama, com as mãos nos joelhos e a cabeça
baixa. Ele estava chorando e orando.
Eu poderia dizer que este era um homem acostumado a falar
intimamente com Deus. Ele estava dizendo: "Pai - Senhor - você traria meu
filho para casa em segurança para mim esta noite?" E então ele continuaria
a chorar.
Fui até ele e disse baixinho: "Pai?"
Meu pai ergueu os olhos e, quando viu que era eu,
levantou-se rapidamente. Ele me abraçou como um homem desesperado; seu rosto
estava enterrado em meu peito, seus grandes braços em volta de mim, e seus
ombros tremiam enquanto ele soluçava. Ele continuou dizendo: "Meu filho!
Meu filho!" Então ele ergueu os olhos para o céu e chorou: "Obrigado.
Obrigado, Pai. Você trouxe meu filho para casa são e salvo." Ele olhou
para mim, beijou-me no rosto, enxugou o rosto manchado de lágrimas e disse:
"Filho, agora vá para a cama."
De repente, eu queria conhecer esse Jesus que poderia
encher um homem de amor tão profundo por sua família, mesmo em meio à
humilhação e sofrimento. Eu tinha visto muitos folhetos cristãos e ouvido
muitos sermões raivosos, mas foi o exemplo vivo de Cristo que vi em meu pai que
tocou meu coração, e eu queria ser como ele. paz que parecia vesti-lo.
Ainda assim, eu não conseguia parar de lutar. Pouco tempo
depois, entrei em uma briga que resultou em um mandado de prisão contra mim,
então fugi e me escondi em terras indígenas. Depois de alguns dias, fiquei
muito só. Eu tinha um rádio transistor comigo e, uma tarde, encontrei conforto
ouvindo o Top 40 de Casey Kasem. De repente, a estação saiu do ar e comecei a
girar o botão para encontrar música novamente. Finalmente sintonizei um homem
dizendo: "Agora, aqui está uma das minhas músicas favoritas". Então
ouvi as palavras familiares: "Sou fraco, mas Tu és forte... Jesus,
guarda-me de todo o mal. Estarei satisfeito enquanto caminhar... deixa-me
caminhar, perto de Ti." Era a música que meu pai sempre cantava na
nossa varanda. Com o coração partido, comecei a chorar e pedi baixinho: "Deus,
preciso saber se você é real. Fale comigo. Perdoe-me por minha vida miserável.
Ajude-me".
Abaixei
a cabeça e algo como uma luz se acendeu em meu espírito. Eu soube naquele
momento que havia sido invadido pelo Espírito de Deus.
Voltei para casa para enfrentar o mandado e descobri que meu pai já estava
pleiteando meu caso. Logo eu estava de volta ao ensino médio, mas desta vez com
uma Bíblia na mão.
Quando eu tinha dezoito anos, casei-me com minha namorada
do colégio, Becky. Ela era uma linda garota branca com cabelos loiros e olhos
verdes. Ambas as nossas famílias se opuseram, mas éramos jovens e apaixonados.
Não estávamos muito preocupados com os problemas que teríamos de enfrentar.
Becky e eu começamos a frequentar uma igreja branca. Eu
me senti pressionado a mudar coisas sobre mim para me encaixar. Cortei meu
cabelo curto e comecei a usar todas as roupas "certas". Eu me
matriculei em sua escola bíblica e comecei a falar a língua que os jovens
pregadores falam. Mas minha alma estava em profundo conflito. Eu sabia que
estava tentando ser algo que não era.
Quando eu tinha dezenove anos e estava prestes a ser
ordenado ministro, minha igreja passou por uma grande divisão. Foi devastador
para mim. Naquele momento, a confusão em minha jovem alma atingiu um ponto de
ruptura. Larguei minha Bíblia e disse à minha esposa: "Não vou voltar.
Esses brancos não têm mais verdade do que eu."
Nos dois anos seguintes, andei em total rebeldia.
Comecei a beber muito de novo e trouxe reprovação para minha família. Aos
21 anos, acabei em um centro de desintoxicação de índios americanos, mas só
pude ficar lá alguns meses.
Quando meu tempo no centro acabou, comecei a procurar um
programa de reabilitação para me ajudar ainda mais. Procurei por todo os
Estados Unidos um programa que me aceitasse e finalmente recebi uma resposta do
Gates of Life, no leste do Texas, administrado por um ex-estivador chamado
Sonny Jaynes. Mudei Becky e nossos dois filhos de Oklahoma para uma casa perto
do ministério. Eu desejava profundamente superar esse lado incontrolável de
mim, e agora tive que espancar um colega de trabalho.
Minha mente se concentrou no escritório de Sonny
novamente e olhei em seus olhos. Aqueles poucos momentos de reflexão pareceram
uma eternidade. Sonny estava esperando calmamente que eu falasse, seus olhos
ainda cheios da pergunta: "Por quê? Por que você está com tanta
raiva?"
Ondas de dor tomaram conta de mim quando comecei a
derramar a cascata de memórias do meu passado. Em meio a uma erupção de
lágrimas, contei a Sonny sobre minha vida em Oklahoma. Eu não conseguia
parar de chorar, chorei por minha mãe, meus irmãos e minhas irmãs. Chorei por
meu pai e chorei por mim.
Então ouvi algo que nunca tinha ouvido antes - esse
homem branco estava chorando comigo. Ele estava chorando e orando em voz alta:
"Senhor, perdoe-nos pela forma como tratamos o povo indígena. Senhor, por
favor, perdoe-nos." Sua cabeça estava baixa e seus ombros tremiam
enquanto ele chorava. Meu coração começou a se partir quando percebi que ele
não estava apenas chorando por mim - ele estava chorando por meu povo.
"Senhor, oh Senhor, por favor, perdoe-nos", ele
repetiu com a voz quebrada.
Ele olhou para mim com lágrimas escorrendo pelo rosto e
disse: "Spencer, não posso falar por todos os homens brancos, mas posso
falar por mim e pela minha família. Sinto muito pelo que foi feito ao povo indígena.
Will você me perdoa?"
Eu soube então, de uma forma mais profunda do que jamais
havia conhecido antes, que Jesus era real. Ninguém além de um Deus de amor
poderia encher um homem com esse tipo de amor e aceitação. Olhando para seu
rosto coberto de lágrimas, respondi: "Pelo amor de Jesus, eu te perdoo."
A paz inundou meu ser e de repente tive um novo senso de
esperança. Pela primeira vez, eu sabia, sem dúvida, que passaria o resto da
minha vida buscando Jesus.
À medida que meu relacionamento com Jesus crescia,
comecei a desenvolver um profundo amor por meus semelhantes e me tornei
profundamente amado e aceito por aqueles que antes odiava.
Por muitos anos acreditei que poucos poderiam entender a
grande dor que nosso povo vive. Uma vez livres e fortes, nos tornamos uma nação
conquistada de pessoas oprimidas e odiadas em nossa própria terra. Zombada e
desprezada, a injustiça roubaria até nossa esperança e dignidade. Quem poderia
compreender nossa dor?
Esta pergunta foi respondida quando soube que Jesus,
embora fosse o único homem inocente a viver, foi traído e executado por seu
próprio povo. No entanto, Ele não os odiou por sua maldade. Em vez disso, Ele
perdoou todas as suas ações.
Como indígena, sei que minha própria raça está longe de
ser perfeita. É por isso que fui tão mudado por esta revelação de Jesus, nosso
Rei perfeito, que poderia andar nesta terra endurecida em amor e perdão sem
mácula.
A
batalha da América pela paz interna ainda não acabou. Até hoje tem alguns
negócios onde eu moro que não vão me servir porque sou índio. Mas minha
esperança está em Jesus, o único que pode trazer unidade e amor aos corações
dos homens. Meu próprio coração é grato pela fidelidade de Deus, pois em
tempos de desânimo ou desespero Ele me deu palavras poderosas para me apoiar: "O
Senhor é minha força e meu escudo; meu coração confia Nele e sou ajudado. Meu
coração salta de alegria e com cânticos lhe darei graças" (Salmos
28:7). Eu me apego a essas palavras, não apenas para mim, mas para o meu povo.
Spencer Cody, 30/03/2012
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